Sich noch einmal ansehen, Beweglichkeit und mutmaßliche Zusammensetzung des kleinen Vogels im Gezweig. Fülle schwer gewordener Rosen. Strahlung inneren Sommers beim Gruß. Wolkennaher Storchenflug. Einfach an einem Morgen in der Höhe im Kreis. Weiße Wand vor Augen im Bad. Unten sein. Alles, was ich ausgrenzte. Nichts mehr zu verlieren haben. Nur noch zu gewinnen, Sprache. Zergliederte sich alles im Nahen. Zerschlagen, scheint etwas da, was trägt. Blau, nie ganz zu ermessen, freigegeben von Wolken-Wanderung. So wie jener Gitarrenspieler bei Picasso, Buckel, Hand, Saitenspiel, durch das Bild. Klingt
