Auf dem Rücken liegen. Kosmos sein. Alles, was geschah, als Sternenstaub auf sich runterrieseln spüren. Sicher hat das etwas Fragwürdiges. All die Toten. Vielmehr: All die Ermordeten. Seinen Kopf in die Hand nehmen lassen. Geschlossenen Auges. Alles weicht aus einem heraus, dies versuchen. Lange Zeit. Liebe-volle Hände am Hinterkopf, die ihn schweben machen. Dann im Kreis. Stehen, gehen. Die Reihen, die sich aus ihm bilden, ohne dass er eine Lücke erhält, der Kreis, ziehen an sich vorbei. Noch kein Weltgesicht haben. Auch keines aufbauen wollen. Keines aufbauen. Immer schneller werden. Um dem Aufbau eines ‚Weltgesichtes‘ zu entgehen. Selbst die Reihe – durch kontrollierten Taumel – in ungehöriger Weise beschleunigen. Die Reihen ziehen nun wie im Flug vorbei. Ich empfinde nur noch Schwindel und Glück. Glück? Dabei entgeht mir nicht ..., dass ich, in dieser Art inneren Geschwindigkeit, der keiner folgt, allein bin. Jeweils – links und rechts – einen Menschen, den ich mag, an der Hand und Teil des Kreises. Mit der Geschwindigkeit jede Bindung verlasse.