Aus der Nacht meines Schreibens blendet Sonne gegen Augen. Aufgeschlagenes Buch von Rilke atmet Fenster-Wind. Nils Petter Molvaer bläst seinen innigen Ton. Als würde man erwischt, Stoßen auf diese Art Eindimensionalität gehörte öffentlich ausgestellt. Gefühlswetter, von einem Moment auf andern krass umschlagen. Es war dieser Geist, in der Halle, als sich „Kommunismus“ ereignete, übersah unter anderem Hundekot auf der Straße. Dünner Stiel mit großer Blüte aus einer Steilwand heraus wuchs, schräg gegen Wetter, gegen das Wasser, weit unten. Poetisches – erreicht an Steilwänden der Entfernung. Kontakt erreichte letztlich, obgleich beide leben, Abdruck eines Fossils in Stein. Eingestanzt im Blick, Befreiungsversuche, die [nicht] gelangen. Das übersteht keiner. Es übersteht / sich ja selbst nicht. Es bleibt auf der Strecke. / Aber wo denn? (Schödlbauer, ISPAHAN) Umschlagskatalysatoren. Im Raum, Gruppen-Beginn. Dahinter zurückbleiben, wie, und wo ist „dahinter“? Wenn das alles aufhörte, was ist dann?