Was durch die Luft treibt. Was davon [nicht] bemerkt wird. Ein Blick, klar, fest, nichts als Schmerz zufügend. Leergeräumt oder nie eingerichtet. Baby, voll Mutteratem gepumpt. Freilich ist es seltsam, die Erde nicht mehr zu bewohnen […] das, was man war in unendlich ängstlichen Händen (Rilke) Viele gehen irgendwie herum, aber kaum geschält. So von Leuchtturm zu Leuchtturm, innere Stadt; hatte sich m/eine Identität gemerkt, in einer Weise, dass es hochblitzt, durch ihren Körper, durch zwei, Augenfreude, Kopffüllung, solche. Ingeborg und ein Wort wie „sommerlich“. Jene Fahrt, auf der man ausschließlich allein, noch da kaum allein, in welcher Gesellschaft? Als sei nichts mehr schlimm daran, Letztnuance durchwandert.
