Die Art, wie sie „Ich weiß“ sagt, zeigt, dass sie so einiges kontrolliert, fragt sich was und wie. Mit zartester Zungenspitze. Als habe er mit dieser Potenz Anrecht auf sie. Die Geschehnisse machten das Schlimmste, mit der Imagination. Und andersherum: Die Imagination machte, unfreiwillig, das aus ihnen, bei allen Unschärfegraden, was sie auch waren. Jeder Luftzug, erst recht jedes Wort, jede Nötigung droht ein literarisches Werk, wie ich es schreibe, zu zerstören, mit zu erzeugen. Und dazu gehört, dass ein ganzes Leben, in dieser Weise aufbereitet, dem vorausging. Das geheime Projekt, das sich im Untergrund angesiedelt hat. Trennlinie zwischen Leben und Tod. Selbst wenn man erspürt, dass der andere stirbt. Gibt es jenen Bereich, in dem er allein wird, bleibt. Ist es nicht die Situation des Schreibens, solches, so weit man kommt, auszuloten? Das Alleinsein.
