ich weiß doch, dass ich letztlich alles umsonst geschrieben habe.

 

 

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was alles sich in einem eingenistet hat. Was nicht mehr rauszukriegen ist.

 

 

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Ich mach im Innern, was ich will, alle Konventionen, überhaupt alles aufgelöst.

 

 

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Als ich etwas am Schreibtisch mache, fällt ein kleiner Engel. Ich nehme ihn ganz in meine Liebe und stelle ihn wieder hin. Erinnerung an Werktätigkeitserfahrung, so prototypisch miese Menschenerwartung, dass ich nicht mehr zu der Geste fähig war: etwas ganz in meine Liebe zu nehmen.

 

So trennten mich System und Eingepasstheit – dieses Lieblosigkeitssystem – von meiner Liebe.

 

 

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Was spürst du an Vorbehalten, wenn du mir schreibst.

 

 

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Für meine subjektiven Verdienste erhielt ich einen zarten Gong-Schlag. Und mein vergangnes Leben wandelte sich angemessen bestmöglich. Ausgewertet. Gefühlserreicht.

Gültig.

 

 

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Als ich diese Kaffeesorte kostete, mich darin eintrank, hatte ich festzustellen, in was für einen schlechten Geschmack ich so lange „fraglos“ eingestimmt hatte.

 

Mit was allem geht es so?

 

 

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Kosmische Gewalten, Tod, sagte er, ich will mich nicht mehr unterordnen   .   .

 

 

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Bei mir, sagte er, ist alles durchgefallen.